Curiosidades y rezos.

Por fin se fue abril a tomar por saco.
Enumeramos:
Coja (otra vez) e indocumentá,traslado de oficina de todo el personal salvo la que suscribe,rotura de ordendor, inudación de la cocina,rotura del aire acondicionado del coche por no sé cuántos sitios que me va a salir por una pasta.
(Edito, que se me habían olvidado cosas reconcentrá que estaba blasfemando en arameo:El impuesto del coche, el IBI, la renovación del permiso de conducir con su certificado...¿sigo?)

Y como hoy me levanté guerrera y estaba hasta el moño de intendencia, esta tarde he recurrido a Pancracio Celdrán y su "Inventario general de insultos", para colgar un par de ellos en el blog, práctica que hace meses me servía de excelente terapia, y quedarme más pancha que larga.
Pero mira por dónde, leyendo, leyendo, me he encontrado un par de expresiones de esas de "toa la vida" que no se sabe ni de donde vienen, y he pasado un rato de lo más agradable.
Os pongo una de ellas:

Ser más inútil que la carabina de Ambrosio.

Ambrosio era un labriego sevillano del siglo XVIII, a quien no yéndole bien las cosas en el campo quiso probar fortuna echándose al monte. El pobre era un tonto eminente que cargaba la carabina con cañamones y sin pólvora, por lo que naturalmente, metido a atracador nadie lo tomaba en serio. Así que debido a su buen natural tuvo que dejar el bandidaje, y de vuelta a su pueblo la gente hizo chanza de él, y lo tomó a chirigota.
Ambrosio se pasó siendo bueno, y eso casi siempre acarrea reputación de bobo.

Pero qué quereis que os diga! Me ha caido simpático el hombre.

Lo de los rezos del título, no es que haya pasado estos días orando para que me deje de mirar un tuerto, sino que hoy ¡por fin! he cobrado. Así que le he puesto una vela a Santa Nómina Bendita.
Y como soy rubia...me largo de compras!!

Vámonos que nos vamos!!!

A lo más alto que podamos...
Que si la selección egpañola puede, con tó lo que cobran:
¿No vamos a poder nosotros?

Sois todos potencialmente peligrosos.

Sólo se me ocurren a mí estas cosas de bombero. Llevar el ´parato a formatear al sitio en que trabajo, hasta que tenga el nuevo de camino.
No deja de avisarme que sois un peligro público, que no os haga caso, que me retire u os liquide, que me vais a engañar,que nada más que buscais la ocasión para infiltraros en mi casa y hacerla trizas...ni el Pentágono sería capaz de trabajar con este cacharro, palabrita del niño Jesús.

Del msn ni hablamos; ese debe ser peor que el Jefe del Cártel de Medellín. No se deja ver ni por asomo.
Con la confianza que tengo en la humanidad, o parte de ella, y lo desconfiado que me ha salido el okupa-éste-los-güitos del cuarto de invitados.
Y todavía me quedan por instalar los pluggins, los drivers, los players y su nación en vinagre, y no sé qué más cosas en guiri que vaya usted a saber en qué consisten.

Así que por muchas ganas que tenga de ´sociabilizar´ con vosotros me largo ipsofáctamente a ver el Barcelona-Chelsea y mañana será otro día...

...si el ordenador quiere, claro.

Varas de medir

Impactada me quedé con la agresión de Pepe. Dicen que "se le fue la pinza".
Diez partidos de sanción. Una minucia, a mi entender.

Bastantes domingos - la única mañana que puedo dormir- , entre las 6.30 y las 9, cuando mi vecino el camellete llega puesto de farlopa y me coloca el bacalao a toda mecha hasta que retumban las paredes, mientras se escuchan los zapatazos de sus colegas en plena danza batussi....a mi ¡¡ SE ME VA LA PINZA también!!
Y ni siquiera llamo a la policía porque en esta ciudad hay que identificarse sí o sí y vivo sola. En fin, que mejor no "meneallo".

Y digo yo que si en plena ida de olla, lo tiro al suelo y le hago eso mismo, que ganas no me faltan...tendría antecedentes penales para los restos.

A veces los que deben dar imagen, lo que te dan son unas malas ideas que pa qué.

No es seducir, es calentar.

Nunca veo la tele por la tarde.
Pero mira tú por donde, ayer esperando ver a mi Málaga en la Sexta, me dio por poner la tele mientras atacaba los últimos flecos de la intendencia.
Reconozco que se quedó el aspirador sin pasar.
Estaba en uno de mis días vagos y disfrutones y pensando en la temperatura adecuada de mi botella de Lancers para degustar viendo el ´fúrbo´... y me quedé hipnotizá perdida viendo un programa de Tele 5.

Supongo que algunos sabreis de que hablo, yo como no tengo "ni papa" de que iba el asunto, me dispuse a esperar hasta las 20.00, flipando un poquito.
La cosa va de que unas chicas se sientan en unas sillas, dispuestas "a conseguir el amor" y enfrente tienen a un ¿tronista lo llamaban?, que va concediéndoles citas a su libre albedrío y en función de si "siente o no"... juas juas, las nomina o algo así.
( Por dios, corregidme si me equivoco, que hablo desde el conocimiento de una tarde)

Lo que me llamó la atención fue el resultado de las dos citas.
Había dos gallos en el corral. Los más decentes en su comportamiento todo hay que decirlo.
Ya me conoceis, yo le llamo decencia a ser consecuente.

Las chicas de marras - monísimas por cierto- prepararon lo siguiente: Una recibía al sujeto en pareo, lo desvestía razonablemente -es horario de tarde, no lo olvidemos- y le daba un masaje mientras le hablaba con voz suave. La "pretendienta" de otro lo recibe en biquini y tacones y realiza una sesión de body painting.
Hasta ahí yo seguía con mi bayeta ecológica sacándole brillo al salón.

Pero...ah, por diossss!!!!
Salió. De repente. La proverbial creencia que tengo de pensar que las peores enemigas de las mujeres somos...las MISMAS MUJERES.

¡Menudo pollo se montó!
Solté bayeta, recogí aspirador...¡y al lío!

El resto de féminas "pretendientas" estaban ofendidísimas con las dos insurrectas que habían osado seducir a los "tronistas", (os juro que estoy escribiendo esto y me escogorcio conmigo misma, el caso es que estoy hasta emocioná y tó) , y empezó la batalla campal de desprestigio hacia las rivales.

El mayor ataque fue de dos chicas, muy dignas ellas, una de ellas maquillada como una puerta y con una chaqueta abierta mostrando un biquini-sujetador que decía que eso.... no era seducir, ¡era calentar!
Otra del bando contrario, -deduzco que "pretendienta del otro"- aplaudía mientras decía que qué necesidad tenía la citada de recibir al insurrecto en biquini y tacones.
(A todo esto, el mozo de marras sonreía, y daba cabezazos afirmativos mientras decía: - ¡A mí me gusta eso!) Toma... ¡nos ha jodido!
Y aquí mi menda pensando: Bueno, de momento el único sincero es el especimen masculino.

Y llegó la salvadora de la patria. Con un discurso parecido al que no hace muchos días hice en este espacio, pero en el contexto de un blog privado, que leen cuatro majaras como yo:

Hoy en día se ha perdido la capacidad y el valor de la conquista. Aquí se reduce la cuestión a poner a tono al maromo de turno y a la inmediatez del refocile (claro que yo hablaba de los niños adolescentes, no de nuestro espectro cuarentón).
A todo esto...la desatá seguía en sus trece... ¡Eso no es seducir, ¡es calentar!
Eso se deja PARA HACERLO EN PRIVADO!!! Y le salía hasta una vena en el cuello de indignación...

Y Fiebre te dice: Vamos a ver, querida:
Seducir - no tengo el DRAE a mano, que está en formato Excell y me bloquea el ordenador- creo que es incitar a alguien a mantener relaciones sexuales. Así que tus compañeras lo han hecho de dulce si han dejado al colega más caliente que los palos de un churrero.
Lo que tú hablas es de conquistar a alguien. Que imagino que es conseguirlo mediante ciertas habilidades, lo cual no es incompatible con que tu habilidad principal sea mostrar un cuerpo escultural en biquini...
En fin, ya conoceis mi proverbial gen camionero. Me iba indignando cada vez más con la actitud "revienta- compañeras" de las niñas en cuestión.

No seré yo JAMAS la que juzgue como una congénere use sus armas de mujer, y ese mismo comentario me lo hace una mujer en la calle, opusina acérrima o similar, (y ya conoceis mi descreimiento natural) ,y le toco las palmas por coherente. Yo estoy del lado de aquel/aquella que actúa en torno a sus creencias y no ceja por presiones del entorno o la sociedad en general.

Pero, ´jaté... que venga una colega monísima de la muerte a un programa de la tele buscando un supuesto novio y luchando con otras tantas similares (que ninguna era ni normal oye...ya no feas), mirando a cámara con su plano mejor, sus vestidos de gala, enseñando poitrine, contando sin pudor lo que le gusta o no, su pasado y su vida, y suelte tan ricamente que lo del biquini y el masaje se queda en la "intimidad" y es una vergüenza delante de las cámaras, y "eso es calentar"...

Juas juas y rejuas. Si quieres ser famosa o similar, déjate de hipocresias. Los hombres son hormonas con patas y hacen bien en no cortarse. Ponte en bikini o si no...a chorrarla!

Y si ciertamente quieres un novio, un hombre formal, alguien con el quieres tener una relación seria y que te cuide como predicas toda la tarde....apúntate a un par de agencias matrimoniales que hacen su labor, son privadísimas, das trabajo al personal que hay una crisis galopante por si no te has enterado, no tendrás que ponerte en biquini, ...y el día de mañana si la cosa va mal no encontrarás al maromo vendiendo vuestra historia en el programa de turno.

En fin. Hasta la próxima jornada de liga que juegue el Málaga por la tarde me despido del mundo del "amor".

La última tecnología en manos libres...

...que manejamos en el curro.



Va a hacer casi un año que a mi "churri oficinero", lo mandaron sí o sí a la planta de arriba.
Hoy en día nada sería lo mismo sin su risa contagiosa por las mañanas.
Os presento a Googuelito, (así lo bauticé y así se ha quedado).
Cachondo, buena gente y del Rayo Vallecano, a mucha honra.

(Nota: No sé si estoy vulnerando algún derecho fundamental d´esos.
El de Googuelito no, porque le pedí permiso, pero la tecnología que manejamos en el trabajo, ahora que lo pienso... igual es aún secreta para el personal civil)

Un valiente.

Doy fe que lo era.Mientras algunos niños rompían en llanto, otros no tenían ocasión porque los mismos padres los distraían para que no se asustaran y se centraran en mirar otra cosa.

La foto no es buena, la verdad es que soy una pésima fotógrafa y me daba no- sé- qué sacar la cara del niño, pero la Muerte de marras era un mimo con unos gestos de agárrate y no te menees y con sus lentillas rojas...daba miedo leñe!

El niño sonrió y le dijo al padre: ¡Dame un euro y hazme una foto con la de la guadaña!

Málaga, ciudad de cine...mitomanías.

Estamos en la XII (creo) edición del festival de cine de Málaga.
Días en que la ciudad se engalana. Las calles se llenan de famosos, de turistas...
Hoy, dejando de lado de lado mi proverbial querencia a "despegarme de los mogollones por decreto", he bajado al centro.
Hacía un día soleado, unos 24º, y daba gusto pasear...(además, ¡qué coño! tenía que probar el pie, a ver si se "portaba")
El caso es que llego al centro neurálgico de Málaga.
Hotel ..¿Cómo leches se llama el hotel? Bueno...el antiguo Málaga Palacio. "Refugio de actores, políticos y VIPS"
Cuando, por casualidad pasaba por allí, una avalancha de niñ@s que a estas alturas andarán afónicos, casi me defenestran a ´rachones´y revolean al barbudo y hippie de marras. Luego me he enterado de que era MUY famoso:
Lo que querais. Un niñato con pantalones por las rodillas y barbudo, ¿vale?

Debo ser algo joía, a medida que me explicaban la movida, de quién era quién, más me iba alejando: ¿Y a mí qué?, pensaba...
Ciscándome en la mitomanía y pensando en la estulticia del ser humano.
Hasta que a 200 metros me topé con un mito (para mí).
Madre mía! ¡Cómo tengo que tragarme mis palabras a veces!
Babeando, boquiabierta, "picando aquí y allá", sacando fotos, disfrutando..
C´a uno es c´a uno y sus mitos son los que son:
Enfrente de la zona caliente del festival de cine, está la Plaza de la Marina con una carpa gigante dedicada a la "interculturalidad"...
¡Qué coño! Mitos en estado puro.





¿Y qué más ensoñación, para mi?
Unos callos castellanos. De esos que sales con los labios pegados y la lengua de estropajo, degustados al sol de Málaga y acompañada de mi Arturo.
Orgasmá me hallaba...
¿He dicho que no soy mitómana?


Me trago mis palabras. A este ¿frances? juas juas era argentino, le hubiera puesto un piso...

Bassy

Hoy voy a hablar de BASSY

Bassy, como ella misma dice, no regenta una tienda sino un "centro social".
Se ha esforzado en hacer un punto de reunión de amigas de algo que debe ser un negocio. La crisis también le ha afectado, ¡cómo no!, pero siempre está risueña.
- Siempre k no me token las narices -diría ella-.

Bassy es digna hija de su madre. Ya conoceis los habituales a Maripol. Lo que ocurre, es que además de heredar su fortaleza y presencia de ánimo, ha desarrollado una extraña tendencia a que le pasen las cosas más surrealistas del mundo mundial.
Como por ejemplo, ponerse enferma de una vesícula que "supuestamente le habían extirpado".
En fin, la última de Bassy, no sé si sabré contarla.
Juro que llevo un montón de veces comenzando esta entrada y dejándola, porque es tanto el cúmulo de despropósitos y de situaciones desternillantes, y yo una simple cuento-lo-que-me-pasa...que sé que no estoy a la altura.
Si hubiesen pillado esta historia mi argentinito el Busca, o Gabiprog o el mismo Tordón - que los tres lo bordan- , hubiéramos pensado que es un relato salido de su imaginación.

El caso es que a Bassy, (sic) para acabar de joderle el mes , le reventaron la tienda la noche del 31 de marzo al 1 de abril.
Poneos en situación de una muchacha de armas tomar, que acaba de salir de un hospital con problemas en una vesícula que no tiene , con una crisis económica galopante y un negocio que atender...y un carácter del quince (que tó hay que decirlo).

La historia más o menos es la que sigue: Y si no es así, la madre y la hija están para rectificarla en los comentarios.

Llega el cerrajero, mira el desaguisado y le pide una escalera.
k se debia de pensar k la llevaba yo en bolso el idiota de el..(hasta ahí Bassy sólo pensaba)

Total, que ahí va la ´prota´, se cuela por el mismo butrón de los chorizos para darle la escalera al cerrajero. Este comienza a "arreglar" el desaguisado. La Bassy que entiende (la tienda es suya) de vergas, jambas u otros términos que se me escapan, y ve que el colega empieza a retorcerle los barrotes, le pide explicaciones sobre lo qué está haciendo.
Y el mozo...comienza a recoger sus cosas ya que "no le gusta como lo hace" y llama a su jefe que se presenta ipsofactamente en dos minutos.
El jefe se pone gallito, le dice a nuestra moza que como no los dejan arreglar el desaguisado que llame a otros...sí, si, todo normal, pero no os olvideis que nuestra heroína sigue metida en la tienda y encerrada juas.

La madre de la criatura está alucinada (lo siento Maripol, en estos momentos te estoy viendo como a la madre de la Pantoja)
- Me la estais dejando encerradaaaaaa!!!!

Y el cerrajero que se aleja y debía ser algo chiquitillo (para colmo Bassy es una mujerona), y desde dentro de la tienda se escucha una voz dirigida a la dependienta, se me olvidó decir que además de la mamma, estaba la asalariada de la boutique....
- NUNCA TE FIES DE UN HOMBRE PEKEÑO!!!
Total: El jefe le dice al operario que lo han llamado enano.
El obrero se deshizo en ´lindezas´ para la madre, la otra obrera, la prota...

Tras dos horas encerrada llegó la Policía Nacional, creo que un poquito escojonaos.
Claro, eran las 17.30 de la tarde, hay un colegio al lado y los angelitos finiquitaban la jornada, al margen de un chorro de paradas de autobuses...

Y cuando aquí mi menda estaba en medio de un ataque de risa con sus cosas, me pega la joía un cambio de tercio y me dice, tras interesarse por mi salud, que me lleven en procesión en una peana, que los estigmas en los pies ya los llevo hechos.

Y ¡hala, se echa tó a las espaldas y a otra cosa!
Bassy es un torbellino...

Cagontóloquesemenea cien mil veces!!!!!

Vaya! Aquí mi menda, pensaba que después de la tarde de ayer y la mañana de hoy, nada podía ir peor... juas. La puñetera Ley de Murphy ha hecho acto de presencia en mi casa.

Que digo yo, que siempre pensé que estas cosas eran ciencia ficción, pero no. Son reales.
Los Magos existen!!!
Si el 11 de febrero era miércoles -o sea laborable- y yo entro a trabajar a las 7.30 de la mañana en un sitio de Málaga al que es imprescindible que vaya en coche....
¿Porqué estaba mi modesto utilitario aparcado en una zona de carga y descarga en mi calle a las 12:04 del mediodía?
Hoy me llega la notificación vía Procedimiento Ayuntamiento porque evidentemente no recogí el papelito verde de marras. No soy la "bruja Lola" (aunque a veces lo parezca).

...¿Algún abogado en la sala?

Si es que hacen que ´me pierda´..
Ya tengo la botella de Lambrusco en la nevera, y un condumio repleto de grasa e ibéricos preparado para consolarme. Hoy me toca noche- a- mi-puta-bola-y-homenaje.

¡A tomar por saco! No vuelvo a mirar con ojos libidinosos a un municipal, así se parezca al mismísimo Hugh Jackman. He dicho!

Una noche mú tonta

GRACIAS DOÑA
Eres la amiga con MAYUSCULAS que hace todo más fácil:




¡Hasta en el Inserso estaremos en contacto!

Sentimientos agridulces y desde el corazón.

Me ha llegado vía "persona especial" un enlace a una página web.

En un principio me sorprendió. Luego me entristeció sobremanera, y por último, cuando acabé de verla me levanté desde esta pantalla que veo ahora, me fui al salón y me dije dando volteretas - las que mi pie me permite-
- ¡¡¡ OLE TUS HUEVOS!!!!

El caso es que la crisis ha llegado a todos los rincones, aunque no lo tengo muy claro.
Lo pienso porque en mi entorno, tirando a "pobre", ocurre así.

Pero conociendo a mi querido X, éste se ha metido a emprendedor y quiere darle otro rumbo a su vida.
Me he visto toda la página que envió y he recordado las barbacoas con pinchitos picantes, los ratos desnuda en la piscina cuando no tenía más preocupación que el sol me tostara, el Agua de Escocia sentada junto a los aguacates viendo atardecer...

Y aquí estoy hoy por elección propia, en un tercero sin ascensor, viviendo en zona de guerra, contando los eurillos hasta fin de mes, hablando con vosotros cuando ni sabía lo que era esto del Internete...
Y a pesar de lo que pueda parecer... soy feliz.
Y espero que EL lo sea también.

Y qué mejor que compartirlo con vosotros, mi clientela particular, la gente en la que confío, por si algún fin de semana quereis daros un homenaje. Aquí he vivido ALGUNOS DE LOS MEJORES RATOS DE MI VIDA

Esto no es un vínculo gratuito, ni un favor que le deba a nadie.
Al revés, es dejar un trocito de mí por la red. Cada día tengo menos prejuicios me temo. Cualquier día me quedo aquí en pelotas.
Es un post desde el corazón, y si -pasados al lado práctico- decidís informaros acerca de Finca Antares contais con mi garantía.
Conozco al dueño. ¡Ya ves si lo conozco!
Formalidad 100%

Quiero ser una desvalida doncella

Sé que soy repetitiva pero comento muchas veces que me dais el trabajo hecho.
Hoy lo ha hecho mi compañero-vecino de la Arbonaida.

Tras varios días, ¡¡ pobre-de-mí-me-duele-el-pie-y-quiero- salir-de-esta-racha-tontaina-ya!!, hoy ha vuelto el espíritu Fiebre: Consistente en contestar en la oficina burradas aún más fuertes que las que comentan los compañeros pensando que son de lo más basto del lugar.
A ver, ¿hablais de puti-clubs? Os comento las tarifas, que yo también las sé gracias a la cantidad de amistades del otro sexo que me gasto.
¿Hablais de Viagra y que sois el "no va más"?... Muchas os tendreis que tomar para estar a la altura.
En fin, buen rollo en general.

Googuelito ha tenido hoy un punto buenísimo. Estábamos todos calladitos, luchando con el SIGO, mal rayo parta al que inventó el sistema informático (una de las muchas empresas X de de El Corte Inglés, como no) , y de repente suelta un grito como un demonio, que nos encogió el corazón:
- ME C**** EN SU P*** MADREEEEEEEEEEEE
Respuesta del negociado:
- Anda que X...¡cómo domina el alemán!

Mi nuevo jefe de Negociado, bellísima persona , preparado y de mi edad e ideología -nada que ver con el anterior- hoy a mediados de mañana ya dijo:
- A mí Lolilla cuando se pone, me da miedo.
Mola. Estoy recuperando el espíritu "cagontóloquesemenea".

Y como tal, he encontrado en casa de Landhalauts a la desvalida doncella que yo quisiera ser.
Eso, y que no me costara tanto trabajito del señor subir la bombona de butano los tres pisos que separan el portal de mi humilde morada...
Ya sabeis que no tengo ascensor.

Edito: Land ha tenido la amabilidad de enviarme su enlace de Flirck, para poder utilizar su imagen. No obstante os recomiendo que la veais en su contexto original. Sus comentarios son sarcásticos y cortos (lo que yo llamo dar en el clavo, no como mi menda que "raja" lo que no está en los escritos)... el contrapunto certero a sus fotos.

Pablo.

Ayer me acordé de él. Por una asociación de ideas.

Recientemente han abierto una tienda de ultramarinos en mi barrio regentada por chinos. Es lo mejor que te puede pasar en la vida - siempre que no seas comerciante, claro-. A cualquier hora, en cualquier momento del día, sea festivo o no, están abiertos para cualquier olvido o antojo que uno tenga. Con deciros que en Nochevieja, cuando salí de casa cerca de la una de la madrugada, allí seguían, la única luz en el barrio.
Siempre que voy están en su mundo, con el portátil, viendo películas chinas con subtítulos en chino y canciones de su tierra. Una especie de Bollywood oriental lo que tienen montado en el chiringuito. No hablan ni papa de español y cuando pago, ella (no sé su nombre, se lo tengo que preguntar) me sonríe dulcemente y me regala un chicle. No me gustan mucho, en especial los de menta, pero los tengo guardados como trofeos para repartirlos a veces entre mis amigos.

Y recordé a mi amigo Pablo. Es un chico muy guapo, con unas facciones finas y que inspiran confianza y alegría. Risueño, extrovertido y con un acento andalú que no se puede aguantá.
No sé su nombre en chino. Me lo dijo alguna vez, pero es impronunciable. Nada de esos cortos con los que bromeamos nosotros como Chen, Chin-chan o Chu-lín.
A Pablo lo conocozco hace muchísimos años. Como veinte, cuando casi aún era un adolescente. Estuve alguna vez en su restaurante comiendo y más tarde me lo volví a encontrar en el aeropuerto.
Era la época en que yo vestía todavía de verde. Me reconoció, me saludó y me dijo que estaba allí porque deportaban a un familiar. A partir de entonces, lo veía tantas veces en su negocio como en mi trabajo, pues el trasiego de familiares suyos que eran expulsados a China era bastante considerable y él era el único de la familia que hablaba español con fluidez. Yo sólo me sentaba un rato con él y le contaba otras historias de inmigrantes con mala suerte, hasta la próxima en el restaurante, en la que él después de traerme su "aló tré delisia" y "la telnela con bambú y zeta" con un arte increible, se sentaba conmigo a saborear el postre: un Agua de Escocia - siempre invitación de la casa- y me contaba su vida que era muy entretenida.
Pablo es un chico de "posibles". Y como tal, tenía y tiene siempre una moto a la última. Iba a Jerez a las carreras todos los años. Como quería relacionarse en sociedad, estuvo trabajando de pasante en un bufete de abogados, antes que sus hermanos mayores se buscaran la vida en Barcelona, barruntando nuevos negocios y se quedara a cargo del restaurante.

Antes de que muriera su padre, su madre volviera a China con el cadáver para quedarse allí definitivamente - lo de la ausencia de chinos en los cementerios es una leyenda urbana chicos- y le llegaran todas las responsabilidades, aunque él como todo chino era muy trabajador, sabía vivir; y me lo encontré algún sábado noche en la discoteca, con sus hermanos y algún camarero de su país echando unos bailes y unas risas. Y cuando los porteros inevitablemente lo paraban en la puerta y le exigían abonar la entrada, con un desparpajo increible decía:
- Entrada no, que no me llega p´a ná. Y sacaba dos billetajos de mil duros y espetaba:
- "Yo lo que quiero es una botella de GuaiLabe" -9000 castañas del año 96- y se quedaba tan pancho.

Siempre que me decían que los chinos "no se integraban" o que "eran diferentes" contaba el caso de Pablo. Españó y andalú 100%.

Pasaron los años, y calculo que llegando la treintena suya, yo le sacaré unos 5 años o así, desaparecí una temporada. Me destinaron al Puerto, dejé de ir por la discoteca, y con los restaurantes chinos me pasa como con los hombres: que me da fuerte una temporada, pero me empacho pronto y he de descansar de la ingesta de tallarines y dedicarme a otros menesteres gastronómicos.

Cuando volví por el restaurante, habrían pasado cerca de dos años, me recibe con su proverbial simpatía y me dice dándome dos sonoros besos:
- Mi amiga Lola de la Gualdia Civí, ven que te presento a mi mujer.
Y sale de detrás de la barra una criaturita con aspecto de tener no más de 19 años. Preciosa y de cara de porcelana.

Después de los parabienes de rigor, llegó el ritual de la copita, se sentó conmigo y me contó que un primo suyo desde Sevilla le había escrito una carta en la que le recomendaba conocer a la muñequita de marras, habiendo dado el pertinente consentimiento las familias etc etc.
Así que fue, se presentó en Sevilla como el que va de excursión a Isla Mágica, se casó, se la trajo, la puso a trabajar en el restaurante, a hacer niños uno detrás de otro, creo que va por 4, no estoy segura: Tres, fijo.
Ella está dividida entre la casa y el restaurante y él como loco de un lado para otro, porque como buen chino nos salió emprendedor y abrió - ya como dueño absoluto- uno de los mejorcitos restaurantes de Málaga, con otro en proyecto.

Sigue teniendo moto, de lo mejor, aunque hay años que ya no tiene tiempo para ir a Jerez, sigue siendo el mejor relaciones públicas y negociante del mundo. Sigue más malagueño que los boquerones...
pero hay cosas en las que ni siquiera Pablo ha pasado la frontera, y una de ellas fue "cruzar su estirpe con la nuestra".
No saben las españolitas lo que se han perdido.
O lo que han ganado porque esta gente trabaja...como chinos.

...Y domingo de Resurrección.

Un poquito de sol, un Agua de Escocia, una comida no demasiado lujosa, un pie que va dejando de doler a ratos... Y un par de amigos que te dan ´por saco y te hacen una instantánea cuando estás obnubilá.
A veces no hace falta mucho más para resucitar.



Y este pobre...¿Os podeis creer que me dio un sentimiento de "penilla"?
Estas cosas que a veces me pasan. Cuando veo que gente, educada y que ´no la lía´, se mueve por sentimientos absurdos y trasnochados.
Lo que tendrá que aguantar, sólo porque se lo busca.
Tener estos ´mimbres´en la sociedad de hoy en día... esperar la Resurrección de Franco y Blas Piñar, intentar en medio de la calle hacer proselitismo de algo que ha muerto...

Los descreidos somos así.

Cuaresma.
El caso es que estaba bastante sorprendida porque estábamos prácticamente solos en el restaurante, hasta que uno de los camareros nos recordó la tradición del Viernes Santo y la carne, o mejor dicho, la ausencia de la misma.
Sé que cuando quiero soy una demagoga del copón, pero es que me lo ponen a huevo...
Fíjate tú por dónde, las marisquerías estaban llenas.
Así que decidme que sacrificio supone el sustituir el entrecot estupendo que se encalomó aquí mi menda, por unas cigalitas y gambitas plancha...


Y como va de carne la cosa, ahí dejo a mi amiga Mar, que el sector masculino del blog siempre me lo agradece mucho, y a ella eso de que le digan que le van a hacer un traje de saliva y cosas parecidas...como que le mola ;)





Y si es por penitencia...Esta Semana Santa yo ya he llevado la mía con estoicismo ¡ea!

Me gustó

Grafitti visto en una pared de Málaga (no hay foto, cachisss)

"Ve donde tus pies y el viento te lleven".

Eg que mis niños...son la leche!

Una de las mejores...



Es buenísima y tiene mucha miga.
Buscamos la ´belleza eterea´, cosas a veces inalcanzables, y no nos damos cuenta de todo lo que tiene que darnos el ´common people´. Toda esa gente que nos quiere y está alrededor nuestro en el día a día.
..........................................

Mi querido Alan poniéndome el contrapunto y no dejando que pierda mis sueños.
Gracias vecino. ¡Cómo me conoces!

Cuatro "maravillosos días"

Cuatro días de vacaciones por delante. Sin ir a currar, sin aguantar las movidas que tenemos últimamente en el trabajo. Por circunstancias varias, durante una temporada tenemos en "la casa" más jefes que indios, con lo que las órdenes y contraórdenes se suceden hasta el punto de que padecemos en mi oficina un transtorno bipolar de considerable magnitud.
(Bueno lo mío ya venía de fábrica, hay que decirlo).
Cuatro días de solaz, de ´desestrese´.
Cuatro, nada menos que cuatro... ¡¡¡¡CAGONTÓLOQUESEMENEA!!!!

A ver qué ´oño hago yo cuatro días con la pata en alto, en vez de hacer mi vía crucis semanasantero acostumbrado, consistente en catar el Florestel - vino dulce de Casa Flores con casera-, el Pedro Jiménez con unos mejillones, la copita de rosado con un jamoncito y Agua de Escocia a reventar durante la Semana de Pasión.
Y encima cerrareis todos los blogs por vacaciones con una cara dura impresionante y que nos den a los demás por donde amargan los pepinos.

En fin, me queda la comida del viernes - menuda cogorza me puedo pillar pata en alto- y ¡cómo no! la Sexta - Salinas, la vida puede ser maravillosa- que ha decidido regalarme este sábado el Villareal-Málaga.

¡Ah! ¡Que os tenía que hablar de los tronos y todo eso!
Eg que...yo no distingo mucho unos de otros.
Todos son mú doraos y con mucho ´joyerío´. Pesan mucho y va mucha gente debajo.
Así que mejor os pasais por el blog de JC cuando acabe la semanita, que ese gasta todo el espectro digital habido y por haber en fotos.
Yo aparte de los bares, me dedico a ver otras cositas. A cada uno le tira lo que le tira.




Es que si me dejaran ´suelta´yo decretaría que toda la Semana Santa fuera así. Como las cuarenta mil versiones que hay de la de Avilés.

Inciso

Pido disculpas (me ha pasado dos o tres veces) a los que teneis mi blog enlazado y os sale una entrada "No disponible" o "Eliminada".

Nunca me auto censuro cuando le doy a la sin hueso. Soy como soy, bastante imperfecta, y creo que algo mayor para cambiar ya demasiado.
Sólo puedo aspirar a evolucionar un poquillo y no dejar de incivilizarme más de la cuenta.
Las entradas que elimino de esta ¿santa? casa, suelen ser por motivos puramente técnicos y seguramente sólo achacables a mi ordenador o a mi proverbial falta de pericia informática.
La entrada de ayer, "ipsofáctamente fulminada" a la tercera vez que me bloqueó el blog, simplemente era una ´coplilla´que me fascina desde tiempos inmemoriales y que suelo escuchar cuando me autodedico una noche de relax relativo.
Y se la dedicaba a mi querida pezuña que me está dejando de doler algo.
Era el video ´Love Cats´de los Cure. Una pasada que me hace sentir muy bien desde hace más de veinte años...
Como la que suscribe es terca como ella sola, y aunque esta extremidad sigue en sus trece dando por saco, me autodedico la musiquilla de marras SI o SI.
Sea en el formato que sea.
¡Por mis cojones!

Lo siento, tenía ganas de lanzar un exabrupto. Tantos días inmóvil la mitad de la jornada, pasan factura en mi carácter de "aquí te espero con los brazos en jarras majo".

¿Estamos perdiendo "ese no sé qué"?

Hoy han colocado un reportaje extenso "tipo fin de semana", en el telediario, sobre la consumición de prostitución por parte de una edad cada vez más temprana.

A ver si me explico bien, que estas cosas son susceptibles de malos entendidos:

Yo estoy a favor de la prostitución. Se basa en dos claves:
- Una: Un hombre (por regla general), que paga por sexo rápido y sin complicaciones.
- Dos: Una mujer que decide que su cuerpo está en venta y que va a formar parte del 20% de la economía sumergida del país, y ganar más o menos pasta para vivir. (La culpa, sigo pensando, es de los gobiernos de turno, que no toman medidas para fiscalizar esta cantidad de economía sumergida que se mueve, y hacen la vista gorda porque le quitan un montón de problemas de listas de paro etc etc... )

Ojito! Hablo del libre albedrío: No me ataqueis con las redes de proxenetismo, etc. Esos ¡al paredón!

Pues bien, a lo que iba: Estaba yo comiendo tan ricamente con mi pie en alto y pensando que las redes de feministas estaban últimamente "dándole caña" al tema de las putas, al igual que los pro-vida al aborto, y me encuentro con una prostituta que dice más o menos que la media de edad... ¡ha bajado tanto que añora a los clientes de más edad, que saben y respetan lo que es el sexo de pago!

Ahora os hablo de mi experiencia: Tengo un espectro de conocidos entre el trabajo, el fútbol y el ocio y estoy "jartita" de escucharlos.

- Lola, no te ofendas: Pero la cena, las copas, el vamos a bailar, para que luego me diga que le duele la cabeza, o se va a casa y ...luego la vi en otro bar después de dejarla en casa. Mira, ¡Pago una puta en el Skándalo y el resto pá whisky con los colegas!

Sí, lo admito. En mi quinta, la de los cuarentones, debe ser muy difícil para los chicos pasar un rato sexual sin ningún tipo de historias, y entiendo perfectamente la teoría de algunos de mis amigos.
Es más barato un rato de sexo fácil, que el intentar conquistar a una mujer.
Y si encima nosotras andamos con remilgos y pedimos que sea "cuasi perfecto" para un rato de refocile... admito que a los 40 es absolutamente ridículo.

Lo siento mis niñas. Pero les tengo que dar la razón. Por eso las mujeres aguantamos solas el tiempo que sea menester.

Pero el título del post es otra cosa.
A los veintipocos, un muchacho (supongo) debería tener "ese no sé qué" síndrome de cazador. Ese "tilín", que todos hemos sentido, la sonrisa correspondida, la mirada mútua, y hoy en día que no hay tanta cortapisa como teníamos en nuestra generación, supongo que un intercambio de miradas significa que "algo hay".
Pero, soy tan absurda a veces...que aunque no lo hubiera.. ¿y lo bonito qué es "esa calentura" que presagia unos días posteriores de "descubrimientos"?

Pues..NO VALE!
Copio el artículo que me ha llamado la atención después del reportaje:

"En su trato con otras mujeres, estos jóvenes empiezan a exigir el mismo comportamiento de ellas del que exigen de las prostitutas, y los comentarios de «esto no te pasaría con una puta» entre colegas, antes jocosos, cada vez están más a la orden del día. Luego vemos las noticias de que un joven de 20 años ha matado a su novia de 21, de que un chico de 18 ha apuñalado a su novia de 15, de que el marido de 28 ha tirado por la ventana a su mujer de 30... y nos preguntamos cómo es posible, con lo avanzada que está la sociedad."

Me niego a creer que todo sea así. Y si es así: Doy gracias a mis 40 y a que dentro de los hombres de mi quinta, aún está el amigo que me hará feliz algunos ratillos...
¿Pero en serio que "los niños lo están perdiendo? Ese sentido de la conquista..."ese no sé qué"?
Las mujeres somos más románticas, lo sé.
Pero de todos los hombres que leeis este blog..¡POR DIOS! No me digais que ninguno os gusta/gustaría ese acercamiento romántico-pasional sin motivos económicos.
Y al que tenga pareja, mejor me lo poneis, ese momento absolutamente mágico de "he cazado una pieza" (aunque suene mal), pero es precioso.
¡Más prosaico es pagar!

Y después de esta entrada tan "real". Me permito mi "momento romántico".
Me lo pide el cuerpo, lo necesito (soy rubia)...

Viernes de Dolores.

El viernes de dolores es un día casi, casi, de los grandes en Málaga.
"El pistoletazo de salida de la Semana Santa" (y aquí somos mú desageraos) más bien es un cañonazo.
Y aquí la colega, que es más atea que el Carrillo y el Anguita juntos, se encuentra todos los años con que la felicita hasta el "apuntaor".
Total, que hace años me rendí. Y lo celebro. Ya veis si lo celebro. La juerga del año, más que el cumpleaños: Amigos, cena, paseíto por la sede de la "Conspiración" (¡ay Dios mío, si se enteran los de la Cofradía de la Expiración que tan bien me tratan...JC como te chives te casco!) y ya metidos en harina cofradiera d´esa, que encima es bonita y barata... Agua de Escocia hasta reventar.
Este año me he cenado un cocktail de antibióticos, he curado mi pie leproso (tranquila Nebroa, ya sé que no te gustan los pies. Así que te ahorro ver la evolución de la foto, medio asqueroso-cachonda, a la realmente asquerosa de hoy), y he recuperado este aparato que me ha dado unos cuantas alegrías y unos cuantos disgustos.
Si yo llego a saber lo que da de sí un ordenador, ¡enseguida me había embarcao en este mundo ´la informática!
Y la verdad, todo el día no ha sido tan malo. Sólo consiste en cambiar el chip, en seguir con la botella medio llena y en pensar que mañana viene el Real Madrid a la Rosaleda, y mis amigos-lectores de "la peste blanca" van a ser tan caballeros como los polacos cuando nos metieron 6 chicharros.
...Joer, pues sí que la veo medio llena.
¡Cualquiera aguanta a los madridistas el domingo!




La foto la he titulado 13 Rue del Percebe.
Me he presentado en la oficina con las pantuflas, como Carmen Sevilla en sus tiempos, eso sí con ropa mimetizada por guardar "cierta militarización" juas. Qué guasa le echo cuando me da la gana. ¡Como si nada, oye!
Cuando hay trabajo, hasta "el jefazo" te pone la silla en el pie si es menester. ¡Hay que joderse!
¿Nadie te pregunta si quieres una bajita?