Haka...Una entrada pendiente hace tiempo.

Hace muchísimo tiempo que pensé en hablaros sobre el Haka y la fascinación que ejerce en mí,  (lo sé, estoy de atar).

Como no tengo psicoanalista de cabecera como Woody Allen, supongo que lo mío analizado racionalmente, será  admiración ante la desinhibición que muestra esta gente de Nueva Zelanda,Samoa etc para ponerse a danzar una danza tribal en plenas finales de rugby - que verbigracia de Eurosport y demás cadenas será retransmitida a todo el mundo-,  sabiendo que pueden ser objeto de chanza vistos con los ojos de Europa.

Todo esto unido a una exaltación del guerrero, de lo "masculino"  (sí, soy rubia),  y si me apuras me inspira un puntito que es muy propio de mi persona, algo así como:  "Te doy la bienvenida a mi casa pero si te pasas un pelo te ´vi a dar una bimba que haces palmas con las orejas´.



Y hace unos días leyendo a una bloguera que explicaba la parte filosófica del asunto como el cielo, me dije que la ´parte rubieril´ también era menester dejarla en la blogosfera para recibir algún improperio y comentarios del tipo ¡vaya truño!

No tengo explicación para ese instinto que hace que te gusten eventos deportivos con  especimenes primitivos dándose palmadas en las rodillas...aunque a los diez minutos te pongas brazos en jarras, te des tú las palmadas en la cadera y le digas a otro parecido que, o te deja tu espacio vital expedito,  o le formas un consejo de guerra.

(La vida é lo que é...quizá por eso me guste tanto con todos sus matices y contrastes)

Pero la razón por la que hoy me acordé del Haka es otra juas.
Y no tiene nada que ver ni con lo sexual, ni con el instinto, ni con el territorio.

Ha sido una ´fiebrada´ de las mías, lo malo de ser rubia... es que cuando estás trabajando en tu mundo te pierdes en ensoñaciones de lo más peregrino. Y si no también, que soñar es gratis.
Imaginaos la escena:

Este fin de semana en Málaga se celebra el día de las fuerzas armadas. Viene hasta el Rey, así que estamos desbordados de trabajo, tanto los curritos de los papeles que van y vienen, como los encargados de la intendencia. (Un beso al Alférez del Puerto, por cierto).

Mi gente y yo trabajamos desde hace un tiempo en la planta donde está el salón de actos,  en una oficina llena de cables y chismitos pero solitaria. Y esta mañana pasó una cosa curiosa.
Se fue la luz. Así,  por la cara. Ni ordenadores, ni teléfono ni bombillas...ná de ná.
Y salimos al pasillo por instinto (con mi Cateperri de curso, y el Jefe de vacaciones) TRES personas.

Y nos encontramos de frente, cara a cara, los tres pobres más pobres... con una constelación que salía en masa del salón de actos, (más estrellas que en el cielo, lo juro) que no conté porque no pude ¿30 y? ¿40 y tantos? y a mí sola escojoná me dio por pensar que si el Haka es una danza de bienvenida, ya que somos tan educaos en mi Negociado,  podíamos ponernos los tres a perpetrarla delante de tanto Jefe tan Jefazo...¡y que salga el sol por Antequera!

Lo sé. Tanto papel a veces me pira la pinza.

Pd. La foto no tiene nada que ver con el post...es que ¡me he enamorao! Así que me tendré que tragar los "Misterios de Laura" en la 1 para disfrutar de semejante tesoro.

El pervertido...y las "testigas".

Con esto de las prisas a causa de mi visita del finde, e intentar que mi casa después de mi ausencia fuera lo menos parecido a una cochiquera, se me quedó en el tintero contaros una historia que, al calor de un vermut...o dos...¿o fueron tres...? me hizo partir la caja un ratito.

Andaba yo en este arte que cultivo del sociabilizar, y se me descuelga un  amigo (muy querido el joío, que tó hay que decirlo) con una historia de las suyas de las de enmarcar.

Porque este colega es un poco como yo, lo que no le pase a él... juas juas. En fin.

Por lo que recuerdo más o menos de la charla -procuraré no equivocarme- la cosa fue que este alma de cántaro había pasado una tarde de lo más entretenida (fornicando, vaya) y despidió tras la faena a la churri en cuestión; todo  sonriente y más feliz que una perdiz.

En estas que no habían pasado ni tres minutos y llaman al timbre de la puerta. Mi colega que es un poco como yo, del tipo de gente que es más capaz de mostrar el cuerpo que el alma en un momento dado, abre la puerta como dios lo trajo al mundo, todo sonriente, ´parato viril semi contentillo todavía, diciendo:

- A ver niña, ¿que se te ha olvida...?

Y se encuentra de frente con dos desconocidas que le comentan que son ´Testigas de Jehová´ y que si conoce el mensaje del señor y bla bla...

Este insurrecto entre el relax post coital, y que es un cachondo mental, parece que contraatacó con alguna referencia acerca de su "testigo"...dejando la puerta abierta e invitándolas a seguir la conferencia en el salón de casa.

La "huida"  era de esperar dada la jeta que se gasta este elemento a veces.

Y el susodicho que también es de mi gremio, y como todos los que nos dedicamos a ésto de vez en cuando nos fijamos en alguna señal que nos encienda la alarma, al llegar al día siguiente al portal de su casa ve unos "signos aparentes de actividad"  indicando su piso.

Y con el morro torcido e intentando interpretar si la banda de turno había dejado la marquita de "persona que vive sola", "casa fácil de robar" o similar,  lee textualmente:

- NO TOCAR EL TIMBRE. PERVERTIDO

Ay señor, dios los cría...¡y nos juntamos de vinitos de vez en cuando!.

Obviando tó lo serio...

Que hoy lo serio sería hablar sobre el movimiento "Democracia real"...
Pero me acaban de devolver este bisho casi al anochecer (25 eurillos y casi pidiéndome perdón, porque la fuente de alimentación que me pusieron en su día estaba achicharrada y era menester cambiarla, incluida limpieza hasta el DNI del ´parato)...yo no sé antes de la crisis lo que nos cascaron "de gratis" entre hipotecas, reparaciones, "ropitas"...mejor no pensarlo insurrectos, porque me enococoro toa.

A lo que iba, que tras una batida meteórica por la blogosfera, el movimiento que he tenido a 0 metros está más que explicao por muchos de vosotros, y no me meto en profundidades ni repeticiones.
Que aquí todos los que nos leemos con cierta asiduidad nos conocemos, y sabemos de qué pie cojeamos y lo que pensamos.

Así que sólo tengo que decir en mi línea de rubia, que me he orgasmao toa día tras día..
.El recuerdo con  EL me ha hecho sonreir...al margen de que ver las torres KIO en versión humana concentradas en 50 metros todos los días, y escuchando decirles a la mayoría "qué coño hacemos aquí"  dan ganas de tirarse a la bartola...y al Bartolo y al Susum Corda.

Ya no hay un estado represor, o eso se supone, y los curritos que han de velar por "el orden y la paz" - salvo dos descendientes de Rambo, que esos los hay en todos los ámbitos de la vida- están también hasta los mismos cataplines de las mismas cosas que los que protestan...

Así que, después de "sociabilizar" (deformación profesional y "jambre vivaaa")  con algun elemento del otro lado del cordón de seguridad , yo seguí con lo mío...que es mi visita im-per-do-na-ble  al paisano malagueño del puesto del vermouth del Mercado de San Miguel.

Y tengo un par de anécdotas:

Conversación entre un camarero con un arte que te mueres (gracias a un punto gay muy medido) y otro cliente:
- ¡Qué bruto es Fulanito, qué bruto! . La compañera que es turca, me explicó su historia e intenté ponerlo en situación  acerca de sus penas.

- A veeerr (ligera pluma impostada para que prestásemos atención).
Que la niña es turca, de origen kurdo, ya sabes...
- ¿Lo qué?..
- ¡Ay leñe! ¡QUE ES KURDA!

- Aaaahhh. ¡¡Pues yo también hago muchas cosas con la mano izquierda!!
- Ayyyyyy! ¡Alma de cántaro, que hostia tienes!

Pero él insiste:
- ¡Valiente conflicto hay con los palestinos y el último enfrentamiento bla, bla, bla...! Y esa venta de armas encubierta...

- Es que a esos los conozco: ¡Menudos son los de Palencia!
Las carcajadas de los clientes os las podeis imaginar...

Gracias a mi Pelón, a las peores de "cada casa", y al que me regaló el libro de Vargas Llosa y me emborrachó por primera vez desde hace años...

Han sido unos días inolvidables.

Ahora me toca a mí recibir en casa...como la Preysler juas.

Al final siempre te sale el típico post "cuentavidas".

Venía dispuesta a pasar un ratito "rajaor" con vosotros, disertar sesudamente sobre las ´conshas finah´  de la entrada anterior,  y hacer un discreto mutis por el foro unos días.
Porque me da la impresión de que es cansino eso de contar a todo el mundo:..que me voy, que vuelvo, que voy a dar la media vuelta con zapateao y revoleao de volantes, que si la abuela fuma...

Pero parece ser que bloguer ha dejado de funcionar,  y se han perdido todos los últimos post de mis habituales, o sea... que he podido leer una leche hoy que tenía tiempo , y  gran parte de los comentarios (incluidos los de mi blog) se han ido a tomar por donde amargan los pepinos.

 Y a mí como que si no hay tertulia me falta algo...

Así que aprovecho la pausa de mantenimiento que nos concede la blogosfera para llevar a arreglar este bisho que se apaga últimamente cuando le sale de la CPU, (las teorías son variadas)...un virus, un chip "que se calienta" - igualico que la dueña, ´jaté-   y de paso pegarme una semana de cancaneo variado.

Así que éste domingo, en el que el empate con el Bilbao es imprescindible para quedarnos en 1ª,  y para soñar con llegar a formar parte del harén del Jeque al cual me apuntaré ipsofactamente si el año que viene me regala otro fichaje como el de Baptista; éste domingo....aún no sé dónde veré a mi Málaga.
En mi salón y en la Sexta, seguro que no.

Y el finde siguiente quizá siga cancaneando...¡le he cogido gusto a ésto del vivir!

Por lo demás, os dejo un video hurgatorio  (al que le guste Jose Mota, que no se pierda este link) que esta mañana nos ha traído al retortero en la oficina.
Las tertulias radiofónicas, correos de sindicatos etc etc, daban por seguro otro recorte en el sueldo funcionarial * después de las elecciones,  y en mi oficina como somos de aquella manera nos hemos ido por los Cerros de Ubeda.

Claro que yo les he dicho a mis insurrectos que ellos viven en pareja. Yo, que soy soltera y entera (ejem),  los sofales del video los tengo más que hurgaos.

Y esta semana de vacaciones procuraré que me hurguen otra cosa. He dicho.

* Sé que algunos de mis lectores estais sin trabajo y el que me queje, teniendo los macarrones (porque ya no da para mucho más)  fijos  os parecerá frívolo. 
Pero a cada uno le duele lo que le duele. Y no se puede ser políticamente correcta teniendo como nick Fiebre.

Conchas finas...y algún chascarrillo.

A pesar de que llevo muchos años viviendo en Málaga, nunca me había preocupado de la existencia de estos bishos, dada mi intolerancia al marisco y mi afición a los chuletones de todas formas, tamaños y dimensiones.

Pero hete aquí, que hace una temporada me encontré mirando en el mercado a los bivalvos de marras – muy baratos en origen- y comparando su precio con el pastizal que a veces cobran en la hostelería por los mismos, y me dio por reflexionar.

Las Conchas Finas son una especie de almejas gigantescas que se compran vivas, y se consumen en crudo con sal, pimienta molida y un chorrito de limón, y parece ser que sólo en Málaga y sus costas.
Y algo tendrá el agua cuando la bendicen, porque hasta mi progenitora que es carnívora como una servidora, se pone hasta las cejas cuando viene por estos lares – y cuando mi padre la saca del ´hotelpensióncompleta´- que con la edad el susodicho se estira menos que un chicle de madera.

Este último puente tuve una visita foranea, y tras pedirle conchas finas para que las probara, me comentaba que probablemente se consuman en más sitios aunque con otro nombre...claro que yo, ni pajolera idea.
Y dada mi curiosidad de rubia recordé la conversación con el interfecto estando en la oficina, e intenté preguntar a un elemento acerca del marisco de marras:

- Oye, el otro día vino un colega al que le di a probar las conchas finas y le gustaron mucho:

El gachó me mira de arriba abajo ´dándome un repaso´, sonríe y me dice:

- Noooormal que le gustara.

Tras un segundo después de caer en la cuenta le digo:
- Anda que…me la has metío doblá.
- ¿Yoooo?   ¡Ese habrá sido el de las Conchas Finas!

Segundo intento con otro malagueño de bastante edad que supuse me desharía el entuerto del origen del bicho:

-Oye, ¿las conchas finas sólo se consumen en Málaga? ¡Mira que le gustan a la gente.... mi madre, sin ir más lejos, se pirra por ellas!

-A mí también me encantan…pero a mi mujer el limón le escuece.

Así que ayer, tras la victoria del Málaga en la Rosaleda ante el Sporting, (gran afición la asturiana y guapísimo algún norteño), y en medio de la euforia tomando unas Aguas de Escocia con unos cuantos insurrectos me acordé del tema en la tertulia post-partido…

… ¡y me callé como una muerta!

No quiero ni pensar en lo que hubieran sido las respuestas futboleras nocturnas dado el cariz que tomaron las del trabajo por la mañana.

Así que averiguad vosotros mismos si hay más bishos de éstos por la piel de toro.
Yo... como que paso, juas.

A quien feo ama, hermoso le parece.

Parece que algunos días el destino decide una serie de casualidades que, como poco, son francamente curiosas.

Andaba yo desayunando leyéndome una columna del diario Sur, no recuerdo el autor, que versaba sobre las categorías de la belleza que describió Jenofonte, (V a.C) a saberse: la ideal, la espiritual y la funcional , y su posterior reflexión sobre la subjetividad de la misma o cómo una misma cosa puede ser bella o fea.

Y seguí cavilando en que nos ocurre en todos los ámbitos de nuestra vida: Esa amiga que es la menos agraciada del grupo e irradia luz y la queremos un güito y parte del otro por GUAPA; ese objeto absurdo que nos emociona etc... cuando ocurrió un hecho, que me hizo sonreirme.

Inciso: No penseis mal joíos. No hago eso en el trabajo ni mucho ni poco. Simplemente los electricistas estaban arreglando algo de la red (no me pregunteis, soy rubia) y avisaron "guardar cambios que os quedais sin hacer nada un buen rato".

Por obra y gracia de birlibirloque toda la "profundidad y enjundia del asunto de marras" se fue al traste cuando aparecieron ELLOS.

ELLOS SON LOS ´MAS´.

Un grupo de élite de la empresa que tienen su sede en Sevilla. Todos son altos, guapos, "esculpidos y cincelados". Y ahí que empezaron las féminas a llegar cual bandada con su cachondeo correspondiente interrumpiendo mi beatífico desayuno y mis reflexiones... que p´a una vez que me da por pensar ya les vale.

Y comenzamos la ´tertulia cultural´: Yo la primera oye, que no vamos aquí a ponernos moños:
- Que si a ese lo ponía mirando p´a Antequera.
- Que si yo me dejaba ´apalear´ en una manifa por el otro.
- Que me voy a hacer sado para que el morenito que se parece a Palop me canee etc. (Esa puede que fuera yo juas)
Incluso hemos acuñado una nueva burrada cortesía de los caimanes:
- A ese lo dejaba que me rellene como a un Suso juas.
Lo sé. Los momentos cantineros son lo peor.

Hasta que lo vi.

Destacaba como siempre por no destacar. Porque si en el país de los ciegos el tuerto es el rey, en este caso él sería un simple lacayo en el reino de los Adonis.

Convertido ahora en jefe del asunto, con una barriguilla incipiente, menos pelo, más arrugas, y más bajito que nunca en medio de esa patulea de "Torres Gemelas".

Pero sus ojos color miel siguen despidiendo lucecitas que hacen saltar chispas, su abrazo sigue recibiéndote como si te protegiera del mundo, su piel sigue oliendo a canela y madera.
Sigue moviéndose como una pulga inquieta atento a todo pero con una estampa tranquila; expectante a la menor señal:
Sabiendo cuándo no llegas al azúcar y adelantándose. mirando de reojo e inerponiéndose entre el torpe que viene con el pulso parkinsoniano y tú por si se derrama el café, mirando a cara perro a todo el que se adelante y no te deje pasar como una reina por la puerta, sonriendo como un adolescente cuando le cuentas cualquier bobada, aconsejándote y meneando la cabeza con auténtica preocupación cuando le hablas de algún entuerto...
...Despidiendo feromonas a diestro y siniestro.

Los ojos mal pensados pueden pensar que es la erótica del poder lo que hace que una rubia se olvide del mundo en medio de una colección de modelazos de pasarela.
Los ojos más jóvenes, que una tiene cierta edad y limitaciones en su belleza y al final acaba charlando con sus contemporáneos u hombres algo más mayores que son su mercado.

Si dicen, que digan...me la trae al pairo.

Sólo yo sé que nunca volvería a vivir lo mismo con él. Y él tampoco conmigo, también lo sé.
La vida cambia, las circunstancias personales de cada uno cambian. El ha tenido su familia que buscó con empeño, yo he tenido un par de historias de sesgo parecido a la que tuve con él ( me quedé atascada en vivir sin "finiquitar"...c´a uno es cá uno y sus caunás)

Y no es persona para un polvo. Siempre querríamos más de eso, para nunca llegar a más de lo otro.
Con la madurez aprendes a apreciar la belleza que no está en los estandares al uso... y a dejarla libre aunque te duela. Y eso no lo enseñan los libros, no señor.

Al final del día me he sonreído, me he dicho que mi vida es una puta pescadilla enroscaíta, típica de los mercados de por aquí abajo.
Y he deducido que el puñetero Jenofonte tenía razón: La facultad de la razón queda en entredicho ante determinados tipos de belleza.

...O como dirían los ingleses: Beauty lies in the eyes of the beholder.

EDITO

Cuando lo conocí mi vida era así.



Hoy en día sigo igual en lo material...pero no me importaría "aparcar el camión un ratito".
De hecho, sin que nadie me lo exija, el camión está aparcado y más que gripado su motor.

Creo sencillamente que para estar completa, necesito que me quieran algún día como me quiso EL.

Mis experiencias como delincuenta (II)

Pues ya estamos aquí después de algo de intendencia  y algún cancaneo puenteril, a cumplir con lo prometido.

Para saber la "macro fiesta desfase" que tuvo lugar,  y que fue la causa de que se presentaran en mi casa poco menos que a detenerme, os pongo brevemente en antecedentes:
Tengo la costumbre todas las Navidades cuando subo a Burgos a morirme de frío a pasar la Nochebuena con mis progenitores, de ir un día al mercado y comprar morcilla fresca y recién entripada, picadillo, y todo tipo de carnes adobadas y exquisiteces de esas "light" que me chiflan y que no hay en Málaga.

Días más tarde  solemos hacer una comida en mi casa los colegas más cercanos. La llamamos ´la comida burgalesa de Navidad´  (no se admiten bromas),  y salimos posteriormente a bailar a cualquier garito dando bandazos... - y no por la ingesta etílica, que a veces también-  sino porque nos alimentamos mú ligeramente, así como para tener reserva para hibernar si fuese menester.
El año que nos ocupa, no se pudo por fechas, horarios laborales y compromisos varios, concretar nada al mediodía; así que nos conformamos para quedar a cenar un 27 por la noche y dejar la juerga posterior para otro rato.
Y aquí que nos juntamos en mi mini-piso de 45 metros, cinco estómagos agradecidos dando cuenta de la morcilla de arroz de marras, con música de fondo suavita de Barry White cortesía de mis antiguos vinilos  (lo sé, para algunas cosas soy una nostálgica).

A eso de las doce de la noche F. y  N. se marcharon pues era día laborable y se levantaban muy pronto. En medio de la "orgía fiesteril" decidí,  que ya que yo también trabajaba, era menester recoger el estropicio de la cocina mientras dejaba a E. sentado en el sofátresplazas con una copa de cava,  y a J. aún en la mesa con su tinto con casera y una bandeja de mini-pastelitos surtidos.
Pues el suceso que nos ocupa ocurrió al filo de la 1 y pico de la madrugada.
Llaman al timbre y salgo a abrir con una pinza en la cabeza y los guantes de fregar los platos y el estropajo en la mano (o sea, la reencarnación del deseo zerzuá hecha rubia) y veo a dos policías locales como dos armarios empotraos, güenísimos de la muerte. Inmediatamente les dije:

- Buscan el piso de arriba. (Los que me seguís ya sabeis que mi vecino es muy religioso "adorador de María" y aficionado en sus ratos libres a la venta ambulante)
  Y el Jefe de pareja (ya me hubiese dejado yo mandar por ese, ya) suelta con una cara de mosqueo que daba susto.
- ¿Este es el piso tal, letra cual?
- Sí  (Fiebre empieza a tragar saliva)
- ¿Y usted es la propietaria?
- Sí.
- Pues venimos a tomarle los datos. Tenemos una seria queja de que aquí se está celebrando una fiesta muy ruidosa que perturba el descanso de los vecinos.
- ¿Ein? Pasen.
- No es necesario. Sólo necesitamos su DNI.
- Que pasen! No me quedo yo tranquila sin que comprueben el estado de mi casa.
El más joven, un treintañero encantador, ya estaba viendo "mi estampa fiestera" medio escojonao y dice:
- En realidad hemos estado comprobando el ruido y no se oye absolutamente nada salvo un leve murmullo de alguien que está hablando...

El güenorro lo miraba como diciendo: ¡Cállate niño!

Y la fuerza de la ley pasa al salón a comprobar el resultado de la orgía,  y se encuentra con la estampa de un cincuentón espanzurrao en un sofá con  sonrisa angelical y copa de cava en mano,  y a otro insurrecto sentado en la mesa atiborrándose a pastelitos.
El cabreo del que mandaba era ya visible hasta en Antequera.

Omito el resultado de la conversación posterior. Sólo decir que los carnets profesionales azules y verdes pasaban de una mano a otra mientras J, tan educado él, levanta la bandeja y preguntó solicito:
- Oye..¿queréis un pastelito?

Y mi sueño erótico, que ya no podía más con su vida y su mala leche, salta:

- ¡ Lo malo es que en este barrio no había efectivos disponibles y venimos de la Comisaria del Palo*!

Nunca supimos qué fue lo que pasó. Nos dio la impresión de que algún vecino (ya que yo era relativamente nueva en el bloque y no doy un ruido) decidió celebrar el día de los Inocentes a las doce en punto.


*Para los que no seais de Málaga, la comisaría del Palo está en la otra punta de la ciudad, donde Cristo dio las tres voces.