¿Os ha pasado alguna vez?

Esta pregunta, es de las más sinceras que he escrito desde que ando con esto del blog...y a la vez algo absurda de la muerte.

Así que a ver si me puedo explicar en mi mismidad.

Evidentemente hago con este blog lo que me da la gana. Escribo cuando me apetece, lo que me apetece, el día que me pone el asunto o me lo tomo como un reducto de ocio-descarga-terapia-diversión...

Y para reafirmarme en mis ideas hoy coloco una foto que sacaron  de mi trasero en la playa tan ricamente que mucha gente celosa de su intimidad no colgaría ´ni jarta vino´.

Y os juro (el que lo crea bien, el que no...está en su derecho) que no es una cuestión de narcisismo, ni de exposición.
Es algo así como decir: ¡ Hago lo que quiero con mi vida!

Pues aun así me falta algo.
Necesito unas páginas en las que colgar mis músicas, rayaúras, frases cortas, erotismo...¡yo qué sé! siempre me da la impresión de que me falta algo.

Hay gente a la que comprendería ipsofactamente si abriera un blog alternativo, pues tienen ´su espacio´  medido,el  que conocen sus padres, familia etc...entonces es normal que necesiten ´otra parte´ oculta a su mundo habitual.

Pero...¿qué es lo que me mueve a mí, que hago todos los días de mi capa un sayo a anhelar un espacio en el que expresar "otras cosas"?

Hace poco tiempo abrí algo ´un poco erótico´. Lo he cerrado porque había algún lastre que soltar...pero echo de menos un sitio que sea como mi vida normal. Como cuando llego a casa y me tumbo en el sofá con ganas de ciscarme en arameo.
Como hoy..que sencillamente ¡he tenido ganas de matar!

Que llegues un día cansada, harta y saturada y sólo te motive para estar ´a tono´ una frase determinada y una foto de Palop en bolas es lógico...pero...¿qué es lo que me impide hacerlo en Ofú cuando no tengo ni un miserable perrito que me ladre?...y para más Inri mis comentaristas sois de lo más educado y jamás he tenido que borrar un comentario?

¿Quizá el ser humano somos rebeldes y queremos lo que no tenemos?

Porque no entiendo este afán de "volar", la verdad. Sí en mi vida...pero NO EN ESTE BLOG.

¿Os ha pasado lo mismo alguna vez?.

Abracadabra... que.la magia se haga!

Conversaciones impresentables y una blasfemia.

Comenzaré por la blasfemia, a ver si picais… y os olvidáis enseguida de darme palos hasta en el DNI.

Ya sabéis mi querencia por los chuletones, la gastronomía ´egpañola´ y la buena mesa.
Pues bien, el otro día me vi sentada en una terraza pertrechada con mi ebook, y a casi 40º – por eso del fumeteo, hay que ser tarada- …¡de un Burguer King!

Con su casita de bolas al lado y los berridos de tiernos infantes como banda sonora.
Aún ando superando el trauma.

En mi descargo decir que he tenido tan poco tiempo últimamente, que fui al Carrefour escopetada a llenar mi nevera y paré a comer en el local que tenía más cerca. Porque lo tengo confirmado: He de calmar al ´monstruo´ que habita mi estómago antes de llenar el carro, porque si no… la factura de compra podría llegar a ser como la lista de los Reyes Godos, sus hijos, nietos y toda la patulea.

En esto que andaba yo – entre escuchar a los niños y mis fantasmas interiores- fantaseando sobre como desmembrar a alguien y cortarle hasta la rabadilla pareciendo un accidente (estoy leyendo la saga de Dexter …muy apropiado, juas) cuando se sentaron a mi lado un grupito de féminas frisando la cuarentena y acompañadas de sus paquetes de tabaco.

Por fin; me dije. Compañía afín a mí.

¡Craso error! Los ´graznidos´, risas escandalosas y gestos obscenos y cutres de su conversación, me desconcentraron de forma brutal cuando el maníaco del libro estaba cortándole el pie derecho a alguien, haciendo que pareciera un angelito al lado de las mozas.
La conversación? (una tertulia de Sálvame es un coro angelical a su lado) giraba en torno a la pérdida de la virginidad, abundando en aspectos sobre el sangrado de cada una, la calidad de la ´taladradora´ correspondiente, y otras cosas que no cuento porque no me veo capacitada para encontrar ninguna metáfora.

Creo que incluso llegué a ruborizarme.

El caso es el que me conoce sabe que carezco de todo tipo de prejuicios. Ningún tema es escabroso para mí y si se tercia los trato todos.Y por eso también hablo de mis relaciones sexuales o de las parejas que haya tenido sin complejos…pero en general.

Mi entorno – dios los cría y ellos se juntan- es igual que yo. Bromeamos sobre sexo de la manera más procaz a veces, pero JAMÁS se nos ocurriría detenernos en el tamaño determinado de un ´sertrespatas´en el caso de mis amigas. Mis amigos me refieren sus preferencias sexuales de modo genérico, pero ninguno me ha comentado jamás que si ella lo hizo así o asao, o tenía esto más grande que lo otro.

Mi mejor amiga Mar, por ejemplo,  me cuenta sus aventuras sexuales pasadas con toda la gracia del mundo (las actuales no proceden juas, no creo que contar el fornicio con mi exmarido sea de recibo...)
Me cuenta cosas como con quién estuvo o dejó de estar y en qué circunstancias (hasta ahí puedo leer, se siente), pero no sé si la tenían grande o pequeña o mediopensionista. O si hacían la tijereta, el tirabuzón doble o la mecedora.

Hay ciertas cosas que verbalizadas dicen mucho de la persona que tenemos enfrente.

No me imagino a ninguno de mis exchicos contándole a nadie mi manera de fornicar, ni creo que ellos esperaran eso de mí.

Pero en fin, a veces lo que uno cree y la realidad no tienen nada que ver. Ultimamente ando dándome cuenta de eso a cascoporro.

La foto es de un pollo especiado, rebozado de kikos, que perpetré para resarcirme del mal rato gastronómico pasado ese mediodía. Sublime.

Copiado del blog La cocina de las pinuinas (las teneis enlazadas en el blogroll segundo).

Tengo otro novio!!

Estoy más contenta que todas las cosas.

Los que seguís este blog sabeis que todos los años en otoño cambio de novio como sustituyo los vestidos de tirantes por chaquetas: Me compro un jamón, lo coloco amorosamente en la encimera de la cocina y me orgasmo toa.

Pero esta vez es distinto.

El tiene unos brazos anchos que me abrazan.
Es confortable, (no hace mucho me dijo un amigo que llamar ´confortable´ a un tío era lo peor), pero si quieres ir más allá del fornicio y bucear un poco en alguien...no se me ocurre algo más cálido, amoroso y de buena fé, que decirle mirándole a los ojos que es confortable.
Y te confías a él en tu descanso, en tus sueños, en tu vida. Confiar es media vida.

El caso es que mi nuevo novio es especialista en entenderme cuando llega el final del día e intento descansar:
Me da un masajito por todo el cuerpo sin pedirme contraprestaciones, sin liarse a gritos, sin ´neuras extrañas´. Simplemente me pega un ´meneo´que me deja ojiplática.

Creo que lo voy a llegar a querer mucho.

Hay que ser tolerante, aunque yo sea de las que improvisan la vida.
Que mi novio tenga un motor predeterminado que decida el  masaje que me conviene más según mi estado de humor, tampoco es tan importante.
...Al fin y al cabo hay cantidad de ´aparentes humanos´ programados para vivir.

En fin, ¡ que me he enamorao!

Ahora sólo me falta un hombre para probar la resistencia de mi novio y hacer un trío.

Lo sé. Soy una degenerada. Moriré en las calderas del Averno.

Mirando al horizonte.

La historia de esta foto es muy curiosa.

Al principio no me gustaba nada: Me encontraba fea, con una napia desmedida, despeinada, con arrugas de cansancio alrededor de los ojos debidas a ser una garufa consumada en Madrid...Pero según ha pasado el tiempo y tras varias experiencias (una de ellas esclarecedora), he visto lo que el fotógrafo vio.

La foto me la sacó el Pelón en el Mercado de San Miguel después de algún vermut.

Hoy "guachapeando" con un nuevo contacto que lee mi blog, me dijo algo acerca de "mi chico". Y deduje que si los guachapeadores piensan cosas... quizá haya que aclarar algo ipsofactamente.

 El Pelón no es mi amante, ni novio, ni similar. Es un amigo del alma, y como tal,  se permite en comentarios hacer de su capa un sayo y decir todas las bobadas que le apetezcan, con el pseudónimo Pelónico que le de la gana. (Aclaro esto porque su chica, a pesar de ser compañera y cercana mía pudiese sentirse molesta).

El caso es que me he dado cuenta de qué es lo que el Pelón (que jamás me manda mis fotos porque dice que ´pongo caretos a la cámara´) ve en mí, lo que quiere de mí, lo que le gusta de mí y porqué se cabrea cuando me afota.

No le interesa el que ´salga mona´, no quiere  la foto de portada, no quiere una obra para "enseñar". Quiere verme a MI. Como siempre he sido, mirando p´alante. Descarada y sin miedo. Hecha un desastre.

Le gusto como soy porque me quiere:
Despeinada, con las greñas al viento, algo cínica y descreída pero amante de los míos. Con mis defectos, con esas salidas de pata de banco que le hacen menear la cabeza y comentar:
- Pelona...¡cómo eres!

No me quiere para enseñarme. Me quiere...porque me quiere.

No sé si tomarme un descanso de blog, jarakirearme con una cuchilla de afeitar, o contaros (aunque ya hay muchos blogs de actualidad) las sensaciones de la visita de Ratzinger, o  lo joío de la huelga de los capullitos de alhelí estos que me han dejado huérfana mañana de mi última ´perjudicación etílica´ de las vacaciones.

Pero algo tengo que hacer endeluego, porque de este MODO-ON pasteloso bloguero... no me aguanto niyomismajartavino.

Ratitos: Sin clavos, ni moras verdes...ni planes "B".

Tuve que llenar del tirón y sin avisar el hueco del que ya hemos dado en llamar mis colegas y yo "el "innombrable".

Y me ha salido de ´jones. Feria, bailes, comidas, playa...un no parar.
Que ya se sabe que el luto tiene su tiempo y su trabajo. ¡Ejem!

En fin...sé que me vais a tomar a chirigota: Igual que mi gente.

- La mancha de una mora con otra verde se quita (paso de moras, no me gustan las verduras...quiero un chuletón)
- Un clavo saca a otro clavo (por cierto, a ver si te llegas a mi casa ya que entiendes de clavos...que tengo unos azulejos en el salón que me dan mucho por saco)

- Esto te pasa por no tener plan B  ¿Ein?...¿Plan B? ¿Eso es algo de los bancos y da pelas?

Lo malo es cuando te atacan frontalmente y sin dejarte camino p´a "juir":


- Mañana nos vamos a Graná Fiebre. (¿Ein? ..yo estoy de luto)
- Ese te quiere meter mano (Ni de coña...estoy de luto)
- ¡Los Black Eyed Pies! ¡Bailemos Fiebre!.
- A ver...¿qué parte de que estoy de luto no entendeis?

Ha acabado la feria, comenzaré a trabajar... y ya no encontraré más excusas para hacer cosas que no quiero. O sea, que tendré que dar la cara (sin luto).
¡Qué pereza!.

Al fin y al cabo cuando alguien te abandona, y a las 24 horas te das cuenta de que te han timao durante una temporada... tampoco es tan grave. ¡Te ciscas en tó y a otra cosa!

Pero sobrevivir cuando no es feria, ha pasado el tiempo de que te abandonen y tienes que volver a tu vida normal y mandar las moras, los clavos, planes B y cualquier cosa que se le ocurra a tus allegados "tipo cita a ciegas" a chorrarla... uffff.

¡Eso te empieza a costar las amistades!



Al final se trata de optimizar recursos. QUIÉREME MEJOR.
(Aquí iba un tango de Malevaje..pero estoy mayó)

EDITO: Bubo, mi querido cordobés, quiere a Malevaje.
Lo comparto con vosotros y dejo de tararearlo para mí sola.
Al fin y al cabo la entrada tenía todo su sentido con este tango.

El que me entienda que me compre...

Curiosa la noche de ayer.

Después de un mediodía de esos que son para enmarcar en los anales de la historia por histérico,absurdo, numerero, surrealista e innecesario por los dos implicados en el asunto, escribí la entrada de ayer en un estado de cabreo superlativo.

Yo no sé si a vosotros os pasará a veces o es que mi menda es algo rara. Me explico: Hay circunstancias en la vida que deberían ser tristes, dejarte con una sensación de vacío en el alma y fuera de combate el tiempo necesario para procesar ´el luto´.

Rupturas sentimentales, alguna traición de un buen amigo, contratiempos del alma...se supone que son cosas que hay que procesar en su justa medida y renacer cuando se pueda.

Pero cuando mi persona está convencida de que el puñetero Shakespeare ha querido resucitar, darme en los morros a saco, y marcarse una obra de teatro a costa de mis vivencias...¡ni luto ni ná, es que no me da tiempo ni a salir del estado boquiabierto!

El cuerpo me pide blasfemar en arameo, ciscarme en la madre que parió en la sensibilidad difusa de mi entorno y, como dije ayer, calzarme la armadura y salir en plan Terminator a contribuir a la extinción del mundo.

Y en esas estaba ayer cuando salí por la noche de casa.

Cubierto el hueco en la mesa que abandonaron por capricho, me vestí con el atuendo-sorpresa que tenía preparado para el susodicho... - amos...¡vestía p´a matar!-, me calcé los tacones, pintéme una raya en el ojo de tres kilómetros...y salí escopetá caminando en busca del paseo marítimo en plan alquememireomehablerarolemuerdounojo.

Los que me esperaban no se creían lo que veían; mezcolanza...porque a pesar de ir monísima de la muerte, si ya mis andares habituales carecen de toda gracia...¡con tacones y cabreá parezco la vírgen del Rocío minutos después de saltar la reja de marras! Fiebreremix en estado puro.

Llego al punto de encuentro, me miran con cara de ´quéhapasadoFiebrecuéntanosyllora´... y el aliento de un dragón se quedó corto al lado de la mirada que lancé a la peña.

Y t´ós mudos: Tosiendo y comenzando ipsofactamente con la ronda de chistes algo acojonaos mirándome de reojo.

(Inciso: El queso preferido de Sherlock Holmes:
El-Emmental)

Resumo, que esto se alarga.

La cena fue un desastre de esos que marcan época:

El Micuit no es que tuviera nervios, es que le habían añadido hasta el pico del pato. (Yo sonreía)

La presa ibérica era una reclusa sin pedigrí y convertida en "helado de gorrino".(Seguía sonriendo)
El solomillo del pobre F. era como las piedras que levanta Iñaki Perurena.(Fiebre con cara de monja)

El café no lo pedimos con hielo,¡qué va, hacía brisa y lo queríamos calentito leñe! (Me daba igual...¡p´a café estaba yo!)

Mis colegas oscilaban entre el color verde, naranja...hasta que llegaron al "rojo indignao". ( Que una pandilla de cuarentones se vuelva a plantear el asunto del SINPA en toda regla... dice mucho del servicio).

En estas que ya me decidí a poner orden; descruzo los brazos, me estiro en la silla con mi vestido negro propio para bailar el tango, sonrío ligeramente y comento escojoná:


- Ni de coña montais el pollo. La reserva está a mi nombre y tienen mi número de móvil. A "apencar".

Aún están preguntándose a qué se debía mi estado absoluto de relax y esa cara beatífica como si fuera Santa Teresa...

Yo también me lo pregunto, no os creais.
¿Estrés postraumático...? ¿Soy un ente extraterrestre?

Pues eso: El que me entienda, que me compre...

Para que luego digan que la vida es aburrida...

En 24 horas da tiempo de muchas cosas.

De vivir dos vidas paralelas.

Avatares buenos, malos,  peores o mediopensionistas. Situaciones esperadas o no, episodios surrealistas, encuentros agradables, desencuentros por sorpresa.

La vida es un juego a cara y cruz.

En 24 horas puedo decir que ELLA es de lo mejorcito que me he echado a la jeta últimamente. Fresca, con chispa, mujer de armas tomar como las que me gustan.

Me ha plantado mi último amante varios días antes de tiempo, después de un año de idas y venidas cancaneando a salto de mata. (Por cierto, que para ser la primera vez que me plantan no se lleva tan mal).

Y como dice F. que es el ser más socorrido por sensato, con el que acabo de tapear tras contarle mis peripecias de horas:

- Si hay mar de fondo no tienes remedio que ponerle. Si se limita la cosa sólo a ese estúpido detalle...el que no tiene remedio es él.

Quédate con lo de Pilar y coge el teléfono niña, que desperdiciar una reserva previa, en una mesa en primera línea de playa en Málaga la noche de los fuegos de inauguración de feria, es un absoluto sacrilegio.

Aún le quedan horas al día aunque no sé... no sé... juas, si esperarlas con ilusión o calzarme la lanza y el yelmo por si tengo que seguir repartiendo mandobles a diestro y siniestro...¡que menuda soy yo cuando me pongo brava!

Divagaciones...o no.

Calor. Esto es el Sur. Málaga en agosto.

Hace calor.

 Estoy viendo el Trofeo de Carranza, absorta en esos quiebros de Baptista y compañía, pero no puedo dejar de sentir esos síntomas que de vez en cuando me poseen como a la niña del exorcista.

El poder de las hormonas. El poder del deseo.

El ansia de volver a casa después de bastantes kilómetros a la espalda y encontrarte tumbado en mis sábanas negras con esa media sonrisa que nunca te abandona.

Se llama ansia, sí.  Ansia por ti.

Cuando te miro... se funden en una todas las cosas que te alborotan el alma.

El poder del mar, un plato bien cocinado, una canción antigua, una copa de vino, el caminar al atardecer por el paseo marítimo al ritmo torpe del inmigrante que intenta remedar la banda sonora de Amelie en su vetusto acordeón, ese libro que te transporta al mundo imaginario en el que aún crees, los pocos ratos que sientes que la vida es un disfrute del alma.

Después me besarás, pellizcarás mis pezones anhelantes, tocaré tu cuerpo… y viviremos la danza más antigua del mundo.

Esa en que la melodía principal consiste en saliva, sudor y fluidos. Esa que no escribo por vergüenza torera del tecleo.

Porque todo está inventado por los literatos en papel, y en plan  ´andar por casa´ lo copiaron  miles de gentes que un día sintieron  la ilusión de ser los únicos que vivieron esos momentos y se decidieron a plasmarlos en diarios, papeles, blogs etc…

Total. Nada nuevo bajo el sol.

 Sensaciones físicas, quizá algo de falta de amor o soledad que se compensa con unas  ganas auténticas y sin trampa de sociabilizar, poco tiempo para dedicar al Internete – es verano- , algún concierto (gracias FEO, fue sublime saber que tengo un lector como tú)

Alguna comida pantagruélica, algún remedo de tocar el cielo...

¿Quién se pone día tras día detrás de una pantalla cuando siente la llamada de la tierra...el ´tirón ´ más antiguo que la piedra?

Feliz finde. Feliz agosto. Vuelvo...pero a ´tirones´ juas.